I går kveld kom en venn av Mohammad, Omar, på besøk og vi bestemte oss for å kjøre en tur. Etter å ha smisket oss gjennom et check-point, parkerte vi bilen på toppen av en høyde. Vi og ble stående å se utover alle de oransje lysene fra bosettingene som glitra rundt oss. Omar pekte utover dalene mot ubebodde områder som var helt mørke blant alt lyset. ?Og de sier at palestinerne ikke har sjø! Bare se her!? Sa han fornøyd. Vi ble stående å lete etter fantasiskip på fantasisjøene foran oss. Og ble enige om at neste gang måtte vi huske bikini og vannski. Jeg vil aldri glemme den palestinske måten å dra på stranda på: stå på en fjellhøyde og leke med fantasien på flere mils avstand.
Etter å ha tilbrakt noen timer på en koselig middelalder bar satte vi kursen hjemover. Og det var da dagens store katastrofe inntraff: Jeg måtte nemlig tisse. I Palestina er det ikke bare å stoppe bilen og huke seg ned bak en stein i veikanten. Det fikk vi alle bevist i går. Omar svingte bilen sin inn ved inngangen til Jordan Valley, som vi oppdaget var bevokta av soldater. De kom straks løpene til bilen vår, og vi rullet pliktskyldig ned vinduene våre og forklarte at vi bare skulle ha en tissestopp. Jeg fikk lov til å gå, mens de andre gav fra seg pass og identifikasjonspapirer. Soldatene fant ut at Mohammed tidligere har vært arrestert og det ble straks tilkalt sikkerhetstyrker og politi. ?Hvorfor er du blitt arrestert tidligere? Hva gjør dere her? osv. Det meste gikk på Hebraisk og Anje og jeg gjorde tapre forsøk på å leke dumme Ramallah- turister som; ?bare ville hjem og sove?. Etter en lang diskusjon fikk jeg slengt et nøkkelknippe i fanget og Mohammad gikk ut av bilen. ?Hva faen skjer nå?!?
Jeg veit ikke om det var Omars avledende spørsmål om Syria (den ene soldaten var fra der i fra), et bombefritt bagasjerom eller ren flaks som gjorde at vi fikk gå, men Mohammad dumpet ned i setet ved siden av meg med papirene våre i hendene etter en kjapp ransaking.
Småskjelvende kjørte vi opp i fjellende ved Jerico. Stirret på militære kjøretøy på veien nedenfor, og grensen til Jordan. Vi satt ved kanten av en dal, drakk øl og pratet skit. Det var fullmåne, og det var vakkert ? det var verdens største klisje. Men alt vi kunne tenke på var begrensningene som kommer med å være Palestiner. Hvordan det hadde gått med Omar og Muhammad, hvis de hadde kjørt alene, hvis de ikke hadde hatt to internasjonale i bilen. Tenkte på kjøreturer i Norge, og her. Hvordan en kort kjøretur her, fort kan utvikle seg til å bli et dramatisk vendepunkt.
Den vonde følelsen i magen er fortsatt der. Den dukker opp hver gang noen forteller historien sin, hver gang vi ser væpnede militære patruljere gatene, hver gang vi ser check-points og muren. Hver gang en demonstrant er blitt skadet, arrestert eller drept. Den dukker opp hver gang konsekvensene av okkupasjonen blir så tydelig at du ikke kan se bort, selv om du vil.
Selv på (det som skulle være) en hyggelig kveld som dette.
